overnorway | принц датский

sarah moon

На рёбрах моих, коим с каждым днём
внутри плаща становится просторней,
порывы ветра, словно на валторне,
играют. Мы - не вместе, но вдвоём -
описываем крендели, крюки,
круги и петли, курим. Как на дыбе,
крошится о молчанье тонкий рыбий
скелет моих историй. Каблуки
визжат: каким-то битым кирпичом
усыпан город, пахнущий отливом
и сквозняком. Прощаясь торопливо,
стараюсь спрятать щёку и плечо -
и этим самым провожу черту
владений принца датского, где башня,
огромная, как день, но день вчерашний,
и сам он, с горьким облаком во рту.
Спешу домой, пьянею, в небеса,
струящиеся бирюзовым светом,
смотря и ртом вдыхая радость эту -
быть предоставленною себе са-
мой. Мой подобный раковине мир,
мой перламутр, мой красный ил, мой голод,
мой панцирь сотрясён, но не расколот
салютом оглушивших этот город,
по Гамлету рыдающих мортир.