overnorway | за сорок

sarah moon

Еще скачет по городу эха резиновый мяч,
но прошедшего праздника тот не жалеет нимало.
Кружевные детали фасадов облиты крахмалом
солнца. Пахнет аптекой, и ветер полощет кумач.

В этом обмороке воскресенья я слышу ясней,
чем когда-либо, безостановочное трепыханье
моей внутренней стрелки. Развинченный флюгер дыханье
урагана почуял и бьется в истерике, с ней -

то же самое: что-то сломалось, и очень давно,
и она то вперед, то назад убегает на годы,
то ползком, то рывками, то шагом, то вспять, то по ходу
нарезает круги, игнорируя точку "дано".

Вот и нынче: казалось бы, ясно, но каждый предмет
оплывает в своем персональном зернистом тумане -
в золотистой пыльце вызываемых воспоминаний.
Замедляя шаги, я по тысяче мелких примет

и по мути, поднявшейся там, где лежат имена,
драгоценные даты и кучи прекрасного сора,
узнаю то, что гений назвал совпаденьем узоров,
и, увы, отмечаю, что "под" совершеннее "на".

Дальнозоркая стрелка рисует поверх моего
бестолкового лета свинцовые тучи и пламя
октября. Как иду, закрывая прямыми углами
рук свою невысокую грудь, по лоскутным его

одеялам. Как ровно и тихо сияет испод
моего одиночества выдержки "где-то за сорок":
серебро, кашемиры и запах грейпфрутовых корок,
табаки и уверенность: "на" совершеннее "под".