(no subject)

Очень часто в моменты какого-то даже не счастья
(это слово захватано, вымазано чем-то сладким),
а глубокого, сосредоточеннейшего покоя,
обязательно в воздухе что-то плывёт и пляшет.

Вспоминаются тихие, заспанные снегопады,
тополиные вьюги, и мятые фантики листьев,
и другие продукты цветения и увяданья,
веселящиеся в длиннопалом вечернем свете,

и пугливые искры ночного костра, как атласный
рыбий хвост. И опять соблазняешься мыслью, что купол
персонально с тобой перешёптывается о чём-то,
и нельзя не ответить… Пожалуйста, пачку кента.


26 часов до Чикаго.