в котором я живу

М. говорит: «Хорошо, что тринадцатое это воскресенье. Позовем детей. Я сделаю салат с горошком». У нас есть семейная сказочка о том, что я не разрешаю М. делать салат с горошком, поэтому на самом деле она говорит «Вы как хотите, а я собираюсь устроить праздник». Тринадцатого будет год, как мы переехали. Наверно, дом формально должен будет перестать называться новым. И мне почему-то очень хочется написать о нем, пока мы еще стоим на этом коротком отрезке, размыкающем год, пока все не пошло по кругу: вторая зима, вторая елка…

Я точно не помню, когда я почувствовала, что стены, в которые мы вселились, стали домом. Кажется, очень скоро. Может, даже в самую первую неделю, когда ( Read more... )

зима без снега, музыка без слов

Если бы у меня в глазу была камера, я бы, гуляя, сняла для них клип: трава цвета тарковщины, ветки выше, ветки ниже, ветки как в калейдоскопе, ветки как пальцы в волосы, и асфальт разламывается на лавразию и гондвану, дрейфующие в прозрачной ледяной слезе.